第5章 红酒夜的深度羁绊

第5章 红酒夜的深度羁绊 (第1/2页)

她继续往下读。纸页泛黄，边角微微卷起，像是被反复翻看过许多遍。房间里很静，连钟表的滴答声都隐没在夜色里。窗外城市的光晕透过纱帘洒进来，在地板上投下斑驳的影子，像流动的星河。空调低低地响着，吹动了窗帘的一角，也吹乱了她额前几缕碎发。
　　
　　她读得越来越慢，每一个字都仿佛有重量，压进心里。那是一本手写的稿子，字迹清瘦而有力，墨水深浅不一，有些地方甚至能看见修改的痕迹和干涸的咖啡渍——那是时间留下的印记。故事讲的是一个男人独自生活在城市边缘，写信给一个从未回信的人，年复一年，直到某天他发现收信人早已不在人世，而那些信，却被人悄悄保存了下来。
　　
　　她指尖停在最后一行字上：“如果你有一天打开这些信，请别问我是否还在等。我只是怕，若我不写，这个世界就真的忘了我来过。”
　　
　　空气仿佛凝固了一瞬。
　　
　　她合上文件夹，动作轻得像放下一片落叶。封面是深蓝色的布面，已经有些磨损，边角露出内里的硬纸板。她将它轻轻放在桌角，正对着台灯的位置，好像怕它冷似的。
　　
　　“你饿了吗？”她突然问。
　　
　　声音不高，却像一颗石子落进湖心，打破了长久的沉默。
　　
　　他一怔，从沙发上抬起头，眼神还有些恍惚，像是刚从某个遥远的地方回来。“啊？”
　　
　　“我去热点东西。”她站起身，顺手把眼镜推到鼻梁上方，露出一双略带倦意却依旧明亮的眼睛，“总不能谈事连饭都不吃。”
　　
　　他没拦她，只是看着她背影消失在厨房门后。她的步伐不急不缓，拖鞋踩在木地板上发出轻微的嗒嗒声，像是这个夜晚唯一的节奏。
　　
　　几分钟后，微波炉“叮”地一声响起，短促而温暖。她端出一碗面，还煎了个蛋。金黄的蛋心微微颤动，热气腾腾地升起来，模糊了她的眼镜片。她摘下来擦了擦，又重新戴上，镜片后的目光柔和了几分。
　　
　　“先垫一下。”她说，“然后再说别的。”
　　
　　他低头吃了一口，面条简单拌了酱油和葱花，味道朴素得近乎寡淡，可盐放得刚好，蛋黄还流心，舌尖一抿便化开温润的香气。他忽然觉得喉咙有点堵，不是因为感动，而是因为太久没有被人这样对待——不是作为作家、投资人，或者某个社会身份，而只是一个需要吃饭的人。
　　
　　他已经记不清上次有人为他煮一碗热面是什么时候了。或许从来没有过。
　　
　　“谢谢。”他说。
　　
　　她靠在料理台边，手里捧着一杯水，指尖无意识地摩挲着杯壁的水珠。“你平时都这么吃饭？”
　　
　　“经常忘了。”他笑了笑，语气轻松，可眼底却没有笑意，“写东西的时候容易忘记时间。有时候一抬头，天都黑了，冰箱里只剩半盒酸奶，或者干脆什么都没有。”
　　
　　“难怪那天喝那么多。”
　　
　　“嗯。”他放下筷子，瓷勺碰着碗沿发出清脆的一声，“其实那天我本来只想喝一杯。就一杯，纪念项目结束。可人一旦找到借口，就容易放纵。”
　　
　　她看着他，目光平静却不失温度，“就像你现在，明明可以赶我走，却让我留下来吃饭。”
　　
　　他没笑，也没回避她的视线，反而迎上去，声音低了些：“因为你不赶我走，我才敢留下。”
　　
　　这句话说得极轻，却像一把钥匙，打开了某种藏了很久的东西。
　　
　　她没反驳，只是转身从柜子里拿出一瓶红酒和两只杯子。酒瓶上的标签有些褪色，年份看不太清，但她记得这是朋友送的，一直舍不得开。深红色的液体倒入杯中，像凝固的晚霞，又像未说出口的心事，在灯光下泛着幽光。
　　
　　“那就再加个借口。”她拧开瓶盖倒了两杯，“喝完这杯，再决定要不要投钱。”
　　
　　酒液入杯，深红透亮。他接过，轻轻碰了一下她的杯沿。
　　
　　“敬……还记得的人。”他说。
　　
　　“敬还能说真话的夜晚。”她抿了一口，唇边留下一抹淡淡的红痕，像是月光落在花瓣上的印记。
　　
　　两人慢慢喝着，话也渐渐多了起来。他说起早年独自写作的日子，住在城郊一间小屋里，冬天没有暖气，手冻得写不了字，只能把稿纸贴在胸口取暖；稿纸吸了体温，墨迹洇开一点点，像雪地里走出的脚印。最冷的那个冬天，他曾连续三天只靠泡面度日，直到邻居老太太敲门送来一锅炖菜，站在门口说：“年轻人，活着比成名重要。”
　　
　　她说起自己第一次拿到最佳女主奖时，站在台上一句话都说不出来，最后只说了句“谢谢那个一直相信我的人”——那个人是她的戏剧老师，三年前因病去世，临终前还在病房里看她排练。老师戴着氧气罩，手指还在空中划着舞台走位，嘴里喃喃：“这一幕的情绪要再沉一点……你要让观众忘了你在演。”
　　
　　回忆起那段经历，她感慨道，“那时候没人看好我演文艺片。制片人说我太冷，不够甜，观众不喜欢。可老师说，‘冷不是缺点，是你还没遇到对的角色’。”
　　
　　他也笑，“可你现在站在这里，手里拿着别人的剧本，考虑要不要帮一个人圆梦。”
　　
　　

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