第一千二百八十九章 试王爷真伪
第一千二百八十九章 试王爷真伪 (第1/2页)这边刚暖，街那头忽起一阵骂。
一个瘦长男人把摊子桌一掀，扯着嗓子叫：“我卖的是真刀真剪，怎么说是‘影货’！你们承天人欺生是不是！”
摊主是个外地来的铁匠，面相生，口音也生。
围了几个人，有人出主意：“去找王爷评理。”
铁匠一听这话，先怵了三分，正犹豫，朱标已经过去。
“怎么了？”他问。
铁匠哼了一声：“有人在我摊上丢了个破铜片，刻个‘影’字，就指我卖不干净的东西。小人远道而来，赚口吃饭，你们城里不能这样。”
“谁丢的铜片？”朱标问。
围里没人吭声。半晌，一个戴斗笠的中年把头一低：“我看见一个穿青衣的，手快，丢的。”
“往哪去了？”
“往西边的窟巷。”
“赵德胜。”朱瀚这回没看，只叫了名。
“在！”
“去窟巷的屋脊上看一圈，把丢片的人拎到这摊前。”
“得嘞！”
赵德胜像一股风，一蹬檐、一抓瓦，三下两下上了屋顶。
人群纷纷仰头，只见他在屋脊上头一弓，像只大猫，忽然往下一扑——“啊呀——
一声扑腾，地上起了尘，挟着一条青影被他提着后领拽了出来。
“你丢的？”赵德胜把人往地上一摔。
那人唇角抖了抖，没承认也没否认。朱瀚看着他，没问，也没喝，只向铁匠摆手：“拿你最好的剪子来。”
铁匠愣了下，从摊底摸出一把剪，剪背厚，刃口亮。
朱瀚把剪子递给那青衣人：“你剪我袖口一角。”
人群“嘁——”地倒吸一口气。那青衣人也愣住，不敢伸手。
“剪。”朱瀚重复，声音不高，“剪得齐，我赏你一吊钱；剪崩了，我把你丢的铜片塞你嘴里。”
青衣人咬着牙，手还是伸了。剪子开阖，清清的响，刃口贴着布——布四角一齐落下，切口平整，线头伏服。
人群“哦——”地一声，笑起来。铁匠挺胸，小眼睛都亮了：“我这手艺，不假的。”
“你。”朱瀚对青衣人，“到铁匠摊前，赔礼三句。”
青衣人脸红成一片，支支吾吾：“我……我错了。”
“再两句。”
“我以后……不乱丢。”
“再一句。”
“我——我买一把剪。”
人群笑翻，掌声“啪啪啪啪”拍得响。铁匠憋了半天，忽然“噗嗤”一笑：“算了，我送你一把。”
青衣人愣着愣着，也笑了，笑得有点傻。
朱瀚把袖口的布角捡起来，拈在指尖，轻轻一抛，布角落进铁匠手里：“收好。今天你这一摊卖的，是心气。”
铁匠点头如捣蒜，眼眶忽然就红了：“爷，明儿我打两把菜刀，送到王府——”
“别送。”朱瀚摆手，“明儿照常卖。卖给谁都行。”
人群轰笑着散了。这一折，戏也收了腔。戏班领戏的从暗处探出半个脸来，看着铁匠收剪、青衣人揣剪，嘴角慢慢地往上拽。
他回头冲瘦子挤挤眼：“瞧见没？‘卖真’有人看。”
瘦子抱着二胡，点了点头，声音很轻：“我们——也把弓拉直。”
夜深一寸。城角的灯，一盏一盏亮起来。
“王爷。”一个驼背老匠拄着棍过来，冲他作揖，“老头子多嘴一句。”
“说。”
“白日你让人把门开宽了，又让我们挂‘真’。”老匠笑，“我知道你想做什么。你这是把‘印’交给我们。”
“你收不收？”朱瀚问。
“收。”老匠点头，眼里是亮的，“我儿子写字不成，我替他写。写歪了也挂。”
“歪了就对。”朱瀚道，“风会帮你把它吹正。”
老匠笑，笑纹在脸上迭出一朵一朵的：“王爷，我年轻时给人打过铆钉。铆钉要一下一下砸，砸得对劲儿了，板就不松。你今日这一砸，砸在心口上，稳。”
“明天还要砸。”朱瀚望着灯，“日日砸。”
老匠应了声“好”，转身走两步，又回头喊：“王爷，明儿我给你打一串更响的铜铃！”
“别太响。”朱瀚笑，“让孩子睡。”
老匠“嘿嘿”笑着去了。
身后脚步轻，朱标过来，把一件厚披风披在朱瀚肩上：“夜凉。”
“今夜不凉。”朱瀚把披风拢拢，“你看见没？灯下的影，短了。”
“嗯。”朱标看街，“白天我在豆花摊前挡了一回口角，我忽然懂了——原来‘印’不是我在案上盖的，是他们在摊上盖的。”
“对。”朱瀚侧头，“把摊摆稳，比把案摆满重要。”
“还有一件。”朱标顿了顿，“我想明了‘影’最怕什么。”
“最怕什么？”
“最怕笑声。”朱标看向戏班，“笑一响，鼓里就塞不进去别的点了。”
“所以我们要买半日欢喜。”朱瀚笑，“明日再买半日。”
“买得起吗？”
“买得起。”朱瀚转身，“你我站灯下，就是钱。”
这时，远处一串马蹄声轻轻压过夜。不是很急，却有节。
沈麓低声道：“王爷，北郊那边传来口信——那个土庵，灯灭了。”
“他走了。”朱瀚点头。
“是。”沈麓停了一息，补了一句，“他留了一句话，给守庵的老道人。”
“什么话？”
“‘回去看灯。’”
朱瀚“嗯”了一声，不言。
“王爷。”赵德胜端着一碗烫手的肉羹跑来，热气把他眼睛都熏红了，“喝一口，别冻着嗓子。”
“你喝。”朱瀚把碗推给他。
“我喝完再给你。”赵德胜一仰脖，咕嘟咕嘟，舌头差点烫起泡，嗷地抖了一下，“好——烫！”
“烫就对了。”朱瀚笑，“热。”
赵德胜把碗护在怀里，忽然一本正经：“王爷，这城里今天真像过节。”
“天天是。”朱瀚道，“过到灯不熄。”
朱瀚回府时，最后一家小铺的灯刚灭，纸印还挂在门板上。
风小，牌子不响，却在月光里轻轻发亮。他走过那面牌，脚步轻，像怕踩碎什么。
院门口的小石狮被人用粉笔在额头上画了个“真”，歪得要命。
他停了一瞬，笑着用拇指沿那竖笔轻轻一抹，没抹掉，只把粉晕一晕——看起来更像写上去的，不像抹上去的。
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